C’était au mois de juillet,
les petits-enfants étaient arrivés,
leurs petites tentes étaient dressées,
leurs doigts étaient en feu.
Chacun assis dans son coin,
ils parlaient par voie électronique,
et de temps à autre ils riaient.
L’un envoyait des tweets,
l’autre faisait bip-bip,
des textos par-ci,
des tweets par-là.
Leurs petites têtes étaient baissées,
leurs petits doigts en feu,
on n’entendait pas un mot.
J’essayai de leur demander
ce qu’ils voulaient manger,
pour pouvoir aller faire les courses
avant qu’ils aient faim.
Sans relever la tête,
ils me dirent ce qu’ils voulaient,
et je partis droit au marché,
remplissant le chariot—
beaucoup de macaronis en sauce,
et toutes sortes de petits fruits.
Pendant que j’achetais le déjeuner,
à l’intérieur du magasin,
soudain le courant fut coupé,
et le silence tomba.
Nous allâmes payer—
les caisses ne s’ouvraient plus.
Le technicien arriva
et les ouvrit à la main.
Il y avait trois caisses
et trois jeunes filles,
toutes réunies autour de la même,
serrées comme des sardines.
Tout le monde se mit à paniquer,
elles ne savaient que faire,
s’embrouillaient avec la monnaie
et commençaient à perdre la tête.
Le gérant accourut
pour être là lui aussi ;
ils me semblaient tous
avoir dix ans.
Leurs doigts « nucléaires »
ne lançaient plus de feu,
le monde entier criait,
leurs oreilles bourdonnaient.
Crayons et cahiers à côté d’elles
pour faire les calculs,
pour compter toute notre monnaie—
et même cela, elles ne le savaient pas.
À ce qu’il paraît,
dans cette société qui est la nôtre,
si nous n’avons pas d’électricité,
nous sommes tous emportés.
Que Dieu nous vienne en aide—
que le courant ne soit jamais coupé,
afin que nos petits-enfants
aient toujours un repas chaud.