Si jamais je pouvais écrire
deux belles chansons,
elles seraient pour celles que j’admirais—
ces deux belles fleurs.
Je les caressais chaque matin
avant de partir travailler,
et, comme un oiseau qui prend son vol,
elles me donnaient des ailes.
Et le soir, quand je rentrais
les ailes fatiguées,
elles couraient vers moi, je les serrais contre moi,
et de joie je m’envolais.
Et quand arrivait le printemps
et qu’elles ouvraient leurs pétales,
les abeilles les entouraient avec soin
sur leurs ailes transparentes.
Au cœur du bel été,
quand les genêts portent leurs fruits,
avant que vienne midi,
elles aussi avaient fleuri.
Des deux fleurs
en vinrent deux autres tout aussi belles—
plus belles encore que des chansons :
ce sont nos petits-enfants.