Une dalle de pierre apparut dessous,
là, un jour, dans la cour.
Les deux frères échangèrent un regard malin—
et l’un saisit aussitôt la barre de fer.
L’un soulevait avec le pied-de-biche,
l’autre frappait de son lourd outil.
Les Albanais regardaient, intrigués :
« Que cherchent donc ces deux imbéciles ? »
Ils cherchaient des pièces d’or cachées
à donner à leurs chers enfants et petits-enfants.
Mais au lieu de l’or, sous la pierre,
ils trouvèrent une jarre pleine de haricots.
Ils s’assirent et burent un verre,
comme si le monde entier était coupable—
les autres se régalaient de richesses d’or,
et eux se retrouvaient encore avec un ragoût de haricots.
Ils demandèrent au président du village :
« Que sont devenus nos petits champs ? »
« Lors du remembrement, leur dit-il,
vos cousins se sont emparés de vos récoltes. »
Ils passèrent par l’église du village
pour allumer deux cierges et prier,
et se souvinrent de l’ancien temps
où ils étaient enfants là-bas.
Ils restèrent immobiles
à réciter leur prière silencieuse,
remerciant la Vierge inépousée
que la vie les ait traités avec bonté.
Puis ils aperçurent une silhouette—
une femme vêtue de noir.
C’était leur mère,
la veuve disparue depuis longtemps, qui revenait.
« Mère ! » crièrent les deux frères,
et ils coururent pour la serrer dans leurs bras—
mais elle disparut devant eux
avant qu’ils puissent l’atteindre.
Les cieux s’illuminèrent d’éclairs,
les petites fenêtres brillèrent,
et les deux frères virent
trois cierges brûler dans la solitude.
Ils commencèrent à remonter la pente
juste avant la nuit noire.
C’était leur dernier soir là-bas—
le sommeil ne vint pas cette nuit-là.
Ils mangèrent et burent jusque tard
dans les petites boutiques de Paspali,
firent leurs adieux à tous—
et ne revinrent plus jamais.