La Mort descendit d’en haut
avant la tombée de la nuit.
Elle n’avait pas de queue—seulement des ailes,
comme un petit ange.
Je lui dis : je t’en prie,
j’ai encore tant à faire—
accorde-moi cette faveur,
je ne veux pas mourir encore.
« La mort du corps, me dit-il,
n’est qu’un autre commencement pour ton âme.
Nous partirons tous deux ailleurs—
c’est là que se trouve ta vie éternelle. »
J’insistai, le suppliai d’attendre,
de me laisser encore un peu.
Maintenant que le printemps est venu,
je ne veux pas entrer sous terre.
« La guerre est partout »,
me dit le petit ange,
« je dois en visiter d’autres—
réfléchis-y quelque temps. »
« Peu m’importe où tu vas,
laisse-moi seulement vivre encore un peu ici.
Toi, un ange qui m’aime,
laisse-moi derrière toi. »
« Mais c’est impossible, dit-il,
j’ai reçu mes ordres.
Prie plutôt Dieu—
tu auras ma bénédiction. »
« À quoi sert une bénédiction, dis-je,
si je dois mourir ?
Mon corps ne sentira plus rien—
de quoi pourrai-je donc jouir ? »
« Tu jouiras des cieux
avec ton âme seulement,
et cela pour l’éternité—
tu n’as plus besoin de ton corps. »
Alors l’Archange arriva
et dit au petit ange :
« Viens—Evangelos se meurt lui aussi,
dépêche-toi. »
Quand j’ouvris grand les yeux,
l’orage était passé,
et j’entendis chanter les oiseaux—
Mon Dieu… mon heure n’était pas encore venue.