La petite Dimitroula courait à perdre haleine.
Elle glissa et tomba dans le puits,
Et comme Gerakina, elle aussi
Poussa un grand cri.

On entendit la voix de sa mère —
La terreur l’avait saisie.
Le père se jeta
Dans le puits profond pour la sauver.

Un prêtre qui passait accourut,
Piétinant les poireaux dans sa hâte.
Lui aussi voulut sauter,
Mais sa soutane le retint.

Le prêtre se mit à prier,
Les yeux levés vers le ciel.
Du fond du puits, le père cria :
« Mon père, lancez-nous une corde ! »

Deux fois, la profondeur les engloutit ;
À la troisième, ils remontèrent.
La mère, Tsile, entendit leurs appels
Et leur jeta une corde pour les sauver.

Une personne privée d’âme
Cesse d’offrir le bien ;
Quand son dernier souffle s’en va,
Elle cesse aussi de faire le mal.

Les rêves de l’enfance
Sont aujourd’hui oubliés.
Désormais, veille à survivre
Et à laisser quelque chose de bon derrière toi.