Du village, nous sommes arrivés
À Bloor et Margaretta.
C’est là que nous nous sommes retrouvés
Et que nous vivions dix par dix.
Nous avons formé une petite colonie,
Un nid de migrants à l’étranger.
Les familles arrivaient une à une—
Avec les anciens et les petits enfants.
La colonie continuait de se remplir,
Margaretta débordait.
Notre village se vidait lentement,
Tandis que les gens partaient dix par dix.
Les familles s’agrandissaient,
Et il n’y avait plus de place pour tous.
Les peines du village s’adoucissaient
Quand nous arrivions à gagner un peu d’argent.
Et comme les fourmis
À qui poussent soudain des ailes,
Nous nous sommes envolés un à un
Pour bâtir nos propres nids.
Le vent nous dispersa
Vers l’est et vers l’ouest,
Et chacun de nous réussit
À avoir sa propre maison.
Les années furent bonnes pour nous—
Mariages, festins et célébrations,
Tant de festivals
Et des présents d’or étincelant.
Nous mettions un peu d’argent de côté
En courant chaque jour au travail.
Mais les fêtes continuaient
À mesure que grandissaient nos enfants.
À présent, les enfants se sont envolés,
Ils ont construit leurs propres nids.
Ils ont fondé leurs foyers
Et sont partis encore plus loin.
Nos forces se sont apaisées,
Le temps des fanfaronnades est passé.
La réalité se rapproche—
Ses premiers signes sont là.
Les rhumatismes nous tourmentent
Quand nous nous couchons,
Et déjà nous avons du mal
À monter les escaliers.
Nos petits-enfants font notre joie.
Ils sont notre remède.
Même si nos os nous font mal,
Nous les serrons dans nos bras.
Nous ne donnons plus beaucoup de fêtes—
Ni danses ni festivals.
Nous nous retrouvons maintenant
Plus souvent aux funérailles.
Le nid des migrants rapetisse.
Et là, courbés et humbles,
Nous repensons à notre vie entière,
Voyant qu’à la fin nous sommes tous égaux—
Car telle est la véritable réalité.