Ses trois fils
partirent en terre étrangère.
L’un partit au Canada,
un autre en Australie,
et le troisième, le plus jeune,
partit en Allemagne.
Les années étaient difficiles
dans leur belle patrie.
On laisse derrière soi son pays
quand on n’a plus d’espoir.
Les frères furent séparés,
et les petits cousins aussi.
Leur mère resta seule,
à errer à travers les champs.
Avec une paire de bœufs empruntés,
elle travaillait la terre,
avec son frère aîné
qui était lui aussi resté seul.
Ils se tenaient au courant par télégramme :
« Que ferons-nous de mère ? »
Au village, il ne restait que les vieillards,
et la cloche de l’église sonnait sans fin.
« Celui d’Australie est trop loin,
disaient-ils. Mère ne le supporterait pas. »
Le voyage serait trop pénible,
et sa maison était beaucoup trop petite.
Celui d’Allemagne était plus près,
mais ses dépenses étaient trop lourdes.
Il menait une vie difficile à l’étranger,
avec beaucoup d’enfants à nourrir.
Le troisième, celui du Canada,
aimait profondément sa mère.
« Mais le froid y est cruel, disait-il,
la vieille femme n’y survivra pas. »
Leur mère cessa d’écrire
pendant très, très longtemps.
Ses mains s’étaient mises à trembler—
elle avait déjà perdu la vue.
Enfin, tous trois décidèrent
d’aller lui rendre visite,
et de profiter de l’occasion
pour partager leur futur héritage.
Celui qui prendrait la mère
recevrait la plus grande part.
Quand ils arrivèrent au village,
la cloche sonnait le deuil.
Un frisson les traversa :
« Mon Dieu… mère est-elle morte ? »
Tant d’années s’étaient écoulées—
ils ne reconnaissaient plus personne.
Beaucoup de maisons s’étaient effondrées,
les autres étaient en ruine.
Quand ils arrivèrent chez eux,
les villageois étaient tous vêtus de noir—
ils venaient tout juste de la manquer.
Ils l’embrassèrent… elle était déjà partie.